3 - Mam na ciebie oko

 

ROZDZIAŁ 3

Mam na ciebie oko

 

 

Trzy tygodnie później…

„Uh… Lanie, Słonko, gdzie jest ramka?”

Uśmiechałam się do Tacka, który stał w moich drzwiach, czekając, aż Tyra pociągnie za nim i podąży do jego motocykla, ale po słowach mojej najlepszej przyjaciółki poczułam, jak mój uśmiech zamarł mi na twarzy.

Tack tego nie przegapił.

Tack, najbardziej przyzwoity mężczyzna, jakiego kiedykolwiek spotkałam (niezależnie od tego, ile przeklinał, co było może więcej niż Hop), był również najmądrzejszy.

Niczego nie przegapiał.

Więc kiedy mój uśmiech zamarł, jego szafirowo niebieskie oczy opadły na moje usta, a ciemne brwi złączyły się.

Wzięłam oddech i spojrzałam na Ty-Ty.

„Jaka ramka?” - zapytałam. To było kłamstwo, a co gorsza, wiedziałam, że Tack będzie o tym wiedział.

Tyra też to wiedziała.

To nie była niespodzianka. Znała mnie dobrze. Byłyśmy przyjaciółkami od dawna.

Kane „Tack” Allen był wysoki, ciemny, przystojny i szorstki.

Był też bardzo inteligentny, bardzo lojalny, bardzo zabawny i bardzo zakochany w mojej najlepszej przyjaciółce.

Tyra Allen była krągła, rudowłosa, zielonooka i nie była w najmniejszym stopniu szorstka. Nie była też głupia, była bardzo lojalna, bardzo zabawna, bardzo zakochana w swoim mężu i bardzo mi wierna.

Ona i ja wiele przeszłyśmy, zanim zostaliśmy razem porwane przed laty z powodu problemów Elliotta z rosyjską mafią. Chociaż była związana i trzymana w ciemnym pokoju, kiedy byłam przesłuchiwana przez mafię i uratowano nas osobno, kiedy dzieliłaś coś w rodzaju porwania, więzi tworzyły się, nawet jeśli więzi już wcześniej były silne.

Jakiś czas później, w dniu, w którym zostałam postrzelona, a Elliot zginął, Tyra została porwana, przywiązana do krzesła i wielokrotnie dźgnięta.

Tack pociągnął wszystkie sznurki i zapłacił fortunę, aby chirurg plastyczny wymazał jej blizny.

Moje nadal szpeciły moją skórę. Przypomnienie, mocne, aby nigdy nie zapomnieć.

Tyra również przyjechała i zabrała mnie z Connecticut, ratując mnie przed dysfunkcją, z której przeniosłam się do Denver, żeby przed wszystkim uciec. Myślała, że ratuje mnie od czegoś innego i pozwoliłam jej tak myśleć. Nie wiem, na ile byłam przekonująca. Po prostu wiedziałam, że Ty-Ty pozwalała mi kłamać. Miała mnie w Denver, pod jej czujnym okiem i wystarczająco blisko, by poczuć jej pocieszającą dłoń. Nikt nie mógł zgadnąć, kiedy ta ręka musiała uformować żelazną pięść w aksamitnej rękawiczce.

Po prostu wiedziałam po wyrazie jej twarzy, że teraz nie będzie.

Mimo to Tyra wiele razy patrzyła z ukosa na to zdjęcie Elliotta i mnie. Nawet raz przyłapałam ją na tym, że patrzyła na to z oczami na Tacka, szarpiąc głową w jego stronę, po czym on potrząsał głową. Wyłupiała oczy. Zwijał swoje do sufitu. Krzyżowała ręce na piersi i patrzyła na niego.

Jeśli chodzi o mnie, udawałam, że przegapiłam to wszystko, kiedy tego nie robiłam.

Dość powiedzieć, że Elliott nie był jej ulubioną osobą. Doprowadził do porwania mnie. Doprowadził do dwukrotnego porwania jej. Przez niego postrzelili mnie wielokrotnie. A ją wielokrotnie dźgnięto nożem.

Więc Elliott, nawet martwy, był persona non grata.

Tak jak powinien być.

Przez lata Ty-Ty po prostu patrzyła krzywo na zdjęcie, ale ignorowała je i nie wspomniała o Elliotcie. Wiedziałam, że to częściowo dlatego, że chociaż nie żył, była na niego wkurzona za to, że mnie zranił, nie wspominając o tym, że ją zranił. Było tak również dlatego, że jej mąż był lojalny i uwielbiał ją, a Elliott ją skrzywdził. Nawet jeśli Elliott by nadal oddychał, było jasne, że Tack upewniłby się, że nie robiłby tego dłużej. To była część oddychania.

Jeśli chodzi o mnie, nie wspomniałam o Elliotcie. Nigdy. Mój narzeczony prawie zabił moją najlepszą przyjaciółkę. Kiedy dowiedzieliśmy się o jego kontaktach z mafią, Tyra zdecydowanie poradziła mi, żebym z nim zerwała. Utknęłam u jego boku. Ona miała rację. Ja się myliłam. Ale obie zapłaciłyśmy za to, że się myliłam i nie szłam tam. Nie szłam tam, ponieważ wszystko, co miałam w sobie, to umiejętność cieszenia się, że nie odwróciła się ode mnie po tym, jak prawie ją zabiłam. Trzymałam się tego jak liny ratunkowej. Jakbym nigdy nie odpuściła i nie miałam zamiaru wyciągać go, mojej decyzji pozostania z nim i kołysania tą łodzią.

Oczywiście, ponieważ była to niewypowiedziana kość niezgody, nie przegapiła zniknięcia zdjęcia.

I równie oczywiste było to, że nie miałam zamiaru dzielić się tym, że rzuciłam nim o ścianę, rozbijając szkło. Nie zamierzałam też dzielić się tym, że obsesyjnie słuchałam wtedy Boba Segera śpiewającego We’ve Got Tonight, ponieważ każde słowo w tej piosence było prawdziwe, nawet jeśli nie pozwoliłabym sobie przyznać, że tak było. Nie zamierzałam dalej dzielić się tym, że miałam swoją „noc”. Ta noc była z Hop’em (podobnie jak poprzednio trzynaście nocy - i tym też nie zamierzałam się dzielić) i wtedy nie minął nawet dzień, ale już szukałam narkotyku, po którym miałam zespół odstawienny.

Nie miałam żadnego odwyku, który pomógłby mi poradzić sobie z utratą haju.

Musiałam przez to przejść sama.

I cholernie dobrze to robiłam.

Tak więc ramkę, szkło i głupie zdjęcie mnie i mojego zmarłego narzeczonego już dawno zabrał śmieciarz. Podobnie jak wszystkie inne zdjęcia, które miałam w albumach na górze. Podobnie jak moją suknię ślubną, której nie mogłam nosić, a którą zachowałam z jakiegoś śmiesznego powodu, która kosztowała fortunę, ale nawet jej nie oddałam Armii Zbawienia ani nic.

Nikt nie potrzebował tego złego uroku.

Więc śmieciarz zabrał to tam, gdzie należało. Wysypisko.

Na moje fałszywie niewinne pytanie, o jaką ramkę chodziło, oczy Ty-Ty przesunęły się na Tacka. Moje też.

Patrzył na swoje buty.

Przez lata, kiedy znałam Tacka Allena, nauczyłam się wszystkiego, co oznaczało, że patrzył na swoje buty. Było to trojakie.

Po pierwsze, nie chciał, żeby Ty-Ty zobaczyła, że uważa ją za zabawną, a to było tylko wtedy, gdy była na niego wkurzona, czego ona nie uważałaby za zabawne, bo on uważał ją za zabawną, ale przeważnie zawsze to robił.

Po drugie, był wkurzony na jedno ze swoich dzieci starszych, Rusha i Tabby, które miał z inną kobietą lub Cuttera i Ridera, chłopców, których miał z Tyrą. Jako starszy ojciec po raz drugi miał cierpliwość do Cut’a i Ridera. To było dobre, biorąc pod uwagę, że wciąż byli małymi chłopcami, ale byli też totalnymi chuliganami (i dlatego nie było ich wtedy z nami, bo zrujnowaliby relaksującą kolację, ale z Wielkim Petey’em, starym członkiem MC, prawdopodobnie niszcząc jego dom). Tack wkurzony na Rusha i Tabby był teraz rzadszy, ponieważ byli starsi i patrzył na swoje buty, kiedy próbował powstrzymać się od krzyku lub może uduszenia ich.

Po trzecie, kiedy był ze mną i Tyrą, i - z jakiegokolwiek powodu, dla którego kłóciłyśmy się, plotkowałyśmy lub chichotałyśmy - nie zamierzał się w to angażować.

Na szczęście moje oczy wróciły do Tyry, zanim jej przyszły do mnie.

Próbowałam znaleźć odpowiedź na wszystko, co mogła powiedzieć.

Co zaskakujące, nic nie powiedziała. Ani o ramce, ani moim kłamstwie.

Zamiast tego powiedziała - „Nic, kochanie” - kiedy podeszła do mnie, objęła mnie mocniej niż zwykle i mocno mnie uściskała - „Dzięki za kolację” - powiedziała mi do ucha.

„Tak, mała, dobre jedzenie” - zawołał do mnie Tack ze swojego miejsca przy drzwiach, a moje oczy przesunęły się po ramieniu Tyry na niego.

Uśmiechnęłam się.

Tack nie.

Uniósł brodę, ale jego spojrzenie pozostało przyklejone do mojego, intensywne. Patrzył na mnie trochę tak, jak Hop, bez podziwu i, oczywiście, seksu lub gry wstępnej, ale dodając otwartą kontemplację, co do której miałam naprawdę złe przeczucia.

Tyra puściła mnie, a ja oderwałam oczy od Tacka, by uśmiechnąć się w jej.

„Dzięki za przyjście” - powiedziałam do niej i przypadkowo spojrzałam na jej męża.

„Nie musisz mi dziękować, że usiadłem przy stole z dwiema pięknymi kobietami i dobrą, bona fide[1], południową kuchnią” - odparł Tack i wreszcie uśmiechnęłam się szczerze.

Jedną z rzeczy, których moja mama nie próbowała zostawić w Tennessee, było jej gotowanie. Robiła to cały czas i nauczyła mnie i Elissę, jak to robić, tak jak zrobiła to jej mama z nią, a mama mamy z nią i tak dalej.

Robiła to, bo często starała się być dobrą mamą. Zrobiła to również, ponieważ to była tradycja. Ale było do luftu, bo wiedziałam, że robi to głównie dlatego, że tata uwielbiał jej gotowanie. Albo, bardziej trafnie, uwielbiał to, że za każdym razem, gdy mieli przyjęcia, ludzie obsypywali go (tak, jego) żarliwymi komplementami na temat tego, że był wystarczająco inteligentny, by poślubić kobietę, która wie, jak przyrządzać uczciwe domowe posiłki.

Nie trzeba dodawać, że ucząc się gotować w tradycji południowej, dorastałam w Connecticut, ale nie wiedziałam, że można gotować na parze, dopóki nie przeprowadziłam się do Denver. O ile wiem, były one albo smażone na żelaznej patelni z masłem, albo panierowane, lub rozbijane i wrzucane do gorącego tłuszczu.

Na szczęście miałam metabolizm szesnastoletniego rozgrywającego z liceum.

Na szczęście moje gotowanie było na tyle dobre, że Tack wspomniał o tym (znowu) i oderwał uwagę wszystkich od zdjęcia.

„W każdej chwili, co chcesz, Tack. Po prostu zadzwoń, a twoje życzenie jest dla mnie rozkazem” - zaproponowałam, gdy Tyra i ja podeszliśmy do niego przy drzwiach.

„Nie oferuj tego. To on zajmuje się większością gotowania. Będzie ponad trzy razy w tygodniu, żeby zrobić sobie przerwę” - powiedziała Tyra z uśmiechem w głosie.

Trzymałam buzię na kłódkę głównie dlatego, że przychodzenie ich trzy razy w tygodniu byłoby dla mnie w porządku, a nie chciałam, żeby o tym wiedzieli. Zbyt wiele by to eksponowało. Ale prawda była taka, że prowadziłam agencję reklamową, a pędziłabym do domu, smażyłabym kurczaka i robiłabym ciasto orzechowe od zera aż do polewy, jeśli oznaczałoby to trzy noce bez samotności, oglądania telewizji lub gorzej: to, co robiłam ostatnio, czyli słuchania powolnych piosenek Boba Segera przy zapalonych świecach i robienia wszystkiego, by ignorować ziejącą pustkę w moim brzuchu, co oznaczało, że nie robiłam nic poza myśleniem o ziejącej pustce w moim brzuchu.

„Następnym razem, moja kolej” - zagrzmiał Tack, pochylając się, by dotknąć ustami mojego policzka.

Jego bródka połaskotała moją skórę.

Na jej dotyk, wspomnienia, które przywołała, ta ziejąca pustka, o której nigdy nie mogłam przestać myśleć, poszerzyła się, pochłaniając ogromne obszary mojego ciała, sprawiając, że czułam się pusta od gardła po palce u stóp.

Ukryłam to, gdy podniósł głowę i uśmiechnęłam mu się w oczy.

Wpatrywał się w moje, nawet gdy wyciągnął rękę, a jego palce owinęły się wokół moich, zanim równie szybko zniknęły.

Tack Allen nigdy niczego nie przegapiał.

Niczego.

Nigdy.

Cholera.

Jeszcze raz uścisnęłam Tyrę, a potem stanęłam na werandzie, zapaliłam światła, kolejna południowa tradycja, której nauczyła mnie moja mama, i machałam do nich, aż zniknęli z pola widzenia.

Ta podsłuchana przez Tacka. Wiedziałam o tym, ponieważ Tyra powiedziała mi, że chce, żebym przestała to robić. Chciał, żebym była w domu za zamkniętymi i zablokowanymi drzwiami, zanim odjadą.

To było słodkie i próbowałam, ale nie mogłam tego zrobić. Zakorzenione we mnie lata treningu zabraniały tego. Podzieliłam się tym z Tackiem; ryknął śmiechem i zamknął się.

Weszłam do domu, zgasiłam światło na werandzie, zamknęłam drzwi i zablokowałam je.

Potem podeszłam do okien, otworzyłam rolety i wyjrzałam na zewnątrz.

Minęły długie chwile, zanim usłyszałam ryk jego motoru, a potem zobaczyłam, jak odjeżdżają.

Tak, Tack o tym też milczał.

Objechał ulicę i wrócił, żeby sprawdzić, czy w domu Lanie panuje spokój, zanim on i Tyra ruszyli na górę.

Patrzyłam, jak znikają i uśmiechałam się do ulicy, szczęśliwa, że mam dobrych przyjaciół i szczęśliwa, że moja najlepsza przyjaciółka znalazła dobrego człowieka.

Potem zasunęłam roletę i podeszłam do butelki wina.

Kilka minut później z kieliszkiem wina w ręku i zapalonymi świecami podeszłam do stereo.

*****

Leżałam tam krwawiąc, telefon, z którego wybrałam 112 był kilka metrów dalej.

Za daleko, by dosięgnąć. Słyszałam głos operatora 112 wołającego z telefonu, ale byłam zbyt słaba, żeby po niego sięgnąć.

Wszystko, co mogłam zrobić, to leżeć na dywanie i czuć ciepły, obrzydliwy wypływ krwi wokół mojego ciała.

I wszystko, co widziałam, to Elliott, pięć metrów przede mną, na plecach, z głową odwróconą na bok, z otwartymi, szerokimi i bez życia oczami.

Nie żył, ale nadal wyglądał na zaskoczonego.

Postawiłam się przed kulami dla niego.

Nie postawił się przede mną. Ja stanęłam przed nim.

Wiedziałam, że nie dlatego był zaskoczony.

Wiedziałam, że był zaskoczony, że go nie uratowałam.

*****

Obudziłam się gwałtownie, mój tors uniósł się do góry, oddechy nabierały tchu, serce biło jak oszalałe, sen wciąż mnie trzymał.

Nie, nie sen.

Koszmar.

Pamięć.

Wciągnęłam oddechy. Przyszły płytko, więc wciągnęłam je głęboko i uważnie słuchałam.

Nie było ich tam. Nigdy ich tam nie było. To było wspomnienie przychodzące jako sen. Tak jak to często bywało.

Tack zaopiekował się Gregorim Leschevą. Rosyjska mafia przestała się mną interesować. Mieli swoją zemstę. Leżał w grobie 25 kilometrów od mojego domu.

Byłam bezpieczna.

Nie czułam się w ten sposób.

Odwróciłam głowę i spojrzałam na zegar.

Dwunasta zero dwa. Spałam około godziny.

Wciągnęłam ostatni wdech i zrzuciłam ze siebie kołdrę. Wstałam i poszłam do garderoby. Włączyłam światło i weszłam, rozglądając się po szynach wypchanych ubraniami.

Mama i tata kupili mi bony na wszystko. Gdybym wzięła oddech, jeden z nich wyleciałby z Connecticut i wylądowałby w mojej skrzynce pocztowej jako uroczystość.

Pieniądze z winy. Poczucie winy za to, że tata jest palantem, a mama słaba. Tak jak mój samochód. Wiedzieli, że opuściłam Connecticut, aby uciec od ich szaleństwa, złamanego serca, które żyło, oddychało i ropiało dookoła. Tak więc, w stylu prawdziwego taty, kupił mi samochód, który kosztował setki tysięcy dolarów, żeby spróbować zmyć poczucie życia wśród zepsutej miłości.

Zaakceptowałam to. Zaakceptowałam wszystko. To było zbyt wiele kłopotów, żeby nie czuć dąsania się mamy, rozczarowania taty.

Elissa nie kupiła kłamstwa. Moja siostra nie jechała do domu na święta. Nie odwiedzała w Święta Dziękczynienia. Nie znosiła ich gówna. Wytyczyła tę granicę lata temu i żyła bez rodziców.

„Dlaczego ich potrzebuję, skoro mam ciebie?” - pytała mnie.

Słodka, kochająca, lojalna. Z drugiej strony to była moja Lis. Wszystko.

Nawiasem mówiąc, Lis też nienawidziła Elliotta. Kochała go, prawdopodobnie z powodów, dla których go kochałam, zanim umarł. Po jego śmierci i jak to zrobił, prawie zabierając mnie ze sobą, nie tak bardzo.

Starannie dobrałam strój i buty. Chwyciłam je, rzuciłam się do łóżka i rozłożyłam. W komodzie starannie dobrałam bieliznę. Miałam z czego wybierać. Nie zwracałam uwagi na to, ile bielizny zostało wepchnięte do mojej szuflady lub do mojego pokoju, z kremowymi ścianami z odcieniem różu, wysokim, ogromnym łóżkiem z kolosalnym, szerokim, wyściełanym zagłówkiem i dopasowanym podnóżkiem. Drogie prześcieradła i pozory. Szerokie, okrągłe, antyczne białe szafki nocne z zakrzywionymi, eleganckimi nogami. Gładkie, lśniące lampy na bazie kryształu.

Wszystkie pułapki domu.

Myśląc o tym, nagle poczułam się duszona, więc pobiegłam do łazienki, pochyliłam się pod toaletką i wyjęłam koszyk z kosmetykami. Pochylając się nad umywalką, nałożyłam wszystko i było tego dużo.

Nakładałam produkty na włosy, spryskując je i strosząc, dopóki nie znalazłam się tam. Odciągnęłam tylko górę lakierem od czoła, a następnie tapirowałam i spryskiwałam włosy na czubku głowy, aby były wyższe.

Zdzirowate.

Wyszłam do sypialni i założyłam skąpą, seksowną bieliznę: koronkową czarną bardotkę i malusieńkie majteczki. Krótką jeansową spódniczkę. Obcisłą, prawie prześwitującą białą bluzkę z szerokim dekoltem, obcisłymi rękawami, długimi mankietami z tuzinem małych perłowych guzików, w której guziki z przodu zaczynały się dopiero w połowie dekoltu.

Do pudełka z biżuterią. Duże obręcze. Szeroki srebrny choker.

Dużo srebrnych pierścionków.

Pryśnięcie perfum. Drugie. Więcej.

Sandały na wysokiej platformie, koturnie z eleganckimi paskami wokół kostki.

Zgasiłam światła, zbiegłam się na dół, złapałam torebkę i klucze i udałam się do samochodu.

Nigdy wcześniej tego nie robiłam, nie w moim życiu.

Ale żyłam, oddychałam.

Żyłam.

Hop mi to powiedział.

Czas zacząć żyć.

Przeszłam przez patio, otworzyłam tylne drzwi do garażu, wcisnęłam pilota do garażu, wskoczyłam do samochodu, wyjechałam i ruszyłam w noc.

*****

Żyłam, oddychałam.

Żyłam.

I wszystko spieprzyłam.

Wiedziałam o tym, ponieważ byłam na ciemnym parkingu baru dla motocyklistów, zwabiona tam, ponieważ byłam więcej niż aluzją pijanej, o wiele bardziej niż aluzją głupiej, a więc łatwym celem.

Facet powiedział, że ma duże opony w swojej ciężarówce, ogromne, wyższe ode mnie.

To było coś, co musiałam zobaczyć.

Dziewczyna poszła z nami. Była tam, żeby mnie wrobić. Nie wiedziałam, co myślałam: że stanie się ze mną, gdy się wycofała i znikła w nocy. Po prostu wiedziałam, że jej to nie obchodziło, co uczyniło ją oficjalnie największą suką numer jeden w historii.

Wystawić siostrę?

Powinna zostać pozbawiona członkostwa.

Oczywiście, gdybym przeszła przez to żywa i oddychająca, i miejmy nadzieję, że nie zostałabym naruszona, zwróciłabym się do Rady Sióstr i poprosiłabym, aby natychmiast się tym zajęli.

Niestety, nie było rady, do której można by zgłaszać suki.

Niestety.

Poza tym, niestety - a nawet bardziej - nie wyglądało na to, że przebrnę przez to nienaruszona.

Część żywa i oddychająca była do przyjęcia.

„Poważnie, chcę wrócić do środka” - powiedziałam mu, napierając na jego duże, ciastowate ciało, czując w oddechu piwo.

Przypiął mnie do opony swojej ciężarówki i, złe wieści, była wyższa ode mnie. On też.

„Mała…” - przesunął dłonią po zewnętrznej części mojego biodra - „…nie graj w tę grę. Leciałaś na mnie.”

„Tańczyliśmy” - przypomniałam mu, najpierw próbując logiki. Na wypadek, gdyby zdarzył się cud, załapał by to i wycofał się bez brzydkiej sceny. W tym samym czasie, naciskając mocniej, żałując, że moja torebka, którą zdjął mi z ramienia i rzucił na ziemię, nie była bliżej, ponieważ w niej był telefon, i zastanawiałam się, czy ktoś usłyszy, jak krzyczę - „To prawie nie mówi, że leciałam ciebie.”

Pochylił głowę, a jego usta powędrowały do mojej szyi. Poczułam jego język, wilgotny i niechlujny.

W tym momencie poczułam też, że żółć spływa mi do gardła i naciskałam mocniej, zdecydowanie decydując się krzyczeć.

„Tańczyłaś blisko” - mruknął przy mojej szyi, wpychając mnie głębiej w oponę, co nie było zbyt dobre.

„Nie.” - i nie tańczyłam - „Tańczyliśmy w linii, na miłość boską!”

Jego ręka przesuwała się po moim boku i zbliżała do piersi.

Okej. Czas krzyczeć.

I, być może, zaangażować moje paznokcie.

Otworzyłam usta, żeby to zrobić, jednocześnie robiąc uniki, gdy nagle jego twarz nie była na mojej szyi, a jego ciało nie wciskało mnie w oponę.

Nie, obserwowałam z pewną fascynacją, podziwem i mdłościami, jak jego głowa odskoczyła do tyłu nienaturalnie, a jego ciało podążyło za tym. Pierwsze zrobił, bo Hop miał pięść w jego włosach, a drugie zrobił, ponieważ Hop obejmował jego klatkę piersiową.

Chociaż byłam niezmiernie zachwycona, że nie jestem już przyciśnięta do opony i ktoś był tam, aby mnie uratować (chociaż nie wybrałabym Hoppera z oczywistych powodów, w tamtym momencie też nie miałam zamiaru się spierać), nie byłam pewna, czy to było dobre. Facet był palantem. Nie wspominając, był ogromny. Musiał mieć 10 cm i 25 kg więcej niż Hop.

To wtedy obserwowałam z pewną fascynacją, o wiele większym podziwem i bez mdłości - ponieważ było tak wiele podziwu, że nie było miejsca na mdłości - jak Hop pokonał faceta.

Zrobił to szybko, metodycznie, bez wysiłku, zaciekle i z, jak się wydawało, sporą dozą praktyki.

Zajęło mu to może trzy minuty.

Z otwartymi ustami obserwowałam całość zamarła.

Kiedy zakrwawiona, nieprzytomna góra mięsa palanta spadła na chodnik ciemnego parkingu, wpatrywałam się w niego, który tam leżał, nie ruszając się.

„Ty. Motor. Teraz.”

Wróciły mdłości, ale były inne. Tym razem przyszły to w formie strachu. Strach wywołany tylko niskim, zabójczym, rozwścieczonym tonem głosu Hoppera.

Powoli moje oczy podniosły się do jego.

Tak, wściekły.

I zabójczy.

O jej.

„Hop…”

„Lanie, przysięgam na Boga, przysięgam na Boga…” - urwał, podniósł rękę w moim kierunku, dłonią do góry i wykrzywił się.

Potem opuścił rękę i warknął - „Ty. Motor. Teraz kurwa.”

Uznałam, że rozsądniej byłoby pójść z nim na motor, mimo że mój samochód stał na parkingu.

Problem polegał na tym, że nie wiedziałam, który to jego motor.

Przed barem stało ich około siedmiu tysięcy.

„Uh…” - wymamrotałam. Rzucił się w moją stronę i znów znalazłam się z powrotem w oponie, ale tym razem sama się tam przycisnęłam.

Nie byłam tam długo.

Hop zacisnął dłoń na mojej. Oderwał mnie od opony, pociągnął trzy kroki, zatrzymał się tylko po to, by zgiąć się i chwycić moją torebkę, odwrócić się i rzucić nią we mnie. Na szczęście ją złapałam. Potem ja i moje sandały na platformie chwiejnie, ale bardzo szybko pobiegliśmy za Hop’em, gdy jego długie kroki zaprowadziły nas do czarnego Harleya.

Puścił mnie i przerzucił nogę.

Kiedy to robił, wciąż będąc rozważną (poniewczasie), studiowałam jego ruchy.

Wielki Petey, członek Chaosu; członek założyciel, a więc nie młodzik; zabierał mnie na swoim Trzykołowym Harleyu i robił to wiele razy.

Wielki Petey był po sześćdziesiątce, a Trzykołowy Harley nie był nawet zbliżony do tego, co przedstawiała ta smukła, zajebista maszyna przede mną.

Wielki Petey był miły i troszczył się o mnie.

Nie był chudy, wredny Hopper Kincaid, który mógł nie chcieć mnie zabić, ale był na tyle wściekły, żeby to zrobić.

Nigdy nie jeździłam na Harleyu, który miał tylko dwa koła.

Nigdy nie jeździłam na żadnym motocyklu, który miałby tylko dwa koła.

Potrzeba, matka wynalazków i wybawicielka głupich kobiet na parkingach barów dla motocyklistów, przyszła mi z pomocą. Znalazłam stopkę, powiedziałam sobie, że dobrze, że nikogo nie było w pobliżu, żeby dojrzeć, że nie jestem damą, kiedy przesunęłam nogę, by umieścić mój odziany w krótką, dżinsową spódniczkę tyłeczek na siedzenie za Hop’em i usadowiłam się, kładąc ręce na jego talii.

Gdy tylko usiadłam, motocykl już warczał, wycofywał się. Potem jego dłonie dotarły do moich nadgarstków, szarpnął je szorstko wokół swojego pasa, tak że mój przód uderzył w jego plecy, a ja nie miałam czasu, żeby cokolwiek powiedzieć ani zrobić, po prostu trzymałam się, kiedy wystrzeliliśmy z parkingu.

Wiatr we włosach, alkohol i zmartwienia - nie podobała mi się jazda.

Przez całą drogę od baru do sklepu z artykułami samochodowymi Ride, znanym wtajemniczonym po prostu jako „Chaos”, niepokoiłam się. Sklep, za nim garaż z dużymi wnękami, w którym budowano samochody i motocykle na zamówienie, przed nim masywny podjazd z asfaltu, obok niego duży budynek, znany jako Kompleks, to wszystko było Chaosem. Chłopcy wspólnie posiadali Chaos. Chłopcy byli Chaosem.

A według Wielkiego Petey’a 10 kilometrów kwadratowych wokół niego było znane jako Terytorium Chaosu.

Ale nie byliśmy tylko na terytorium Chaosu.

Byliśmy w Chaosie, wyspie lądowej w mieście Denver, która była kontrolowana przez motocyklistów.

To nie było dobre.

Możesz się zgubić na Chaosie. To było ich. Byli tego właścicielami.

Oni tym rządzili. Nie wpuszczali tam nikogo, kogo nie chcieli.

Nie wypuścili też nikogo, do kogo nie chcieli by szedł.

Tug, inny z członków, powiedział mi, że nawet gliniarze wiedzą, że jeśli nie muszą skręcić na dziedziniec i w Chaos, nie zrobią tego. To było święte. To był własny mały naród, rządzony przez Tacka. Rycerze przy jego prostokątnym stole nosili skórzane zbroje z naszytymi na plecach emblematami Chaosu.

Dlatego jadąc tam z rycerzem w zbroi z naszytą na plecach naszywką Chaosu, który również był bardzo wściekły, wiedziałam, że mogę się zgubić.

Co oznaczało, że miałam kłopoty.

Choć byłam trochę nietrzeźwa, ale przede wszystkim dosłownie wystraszona, udało mi się, poprzez pijaństwo i strach, ułożyć plan. A moim planem było skorzystanie z jedynej opcji, jaką miałam. To znaczy, spróbować przez to przejść. Jednak musiałabym wybrać swój moment.

Ten plan kazał mi milczeć, gdy Hop zaparkował obok dwóch innych motocykli przed Kompleksem. Uciszył mnie, kiedy wykręcił szyję i skrzywił się na mnie, co dokładnie wzięłam za sygnał, żeby zejść z motocykla. Milczałam, kiedy odeszłam. Hop odskoczył, złapał mnie za rękę i zaciągnął mnie i moje sandały na platformie do Kompleksu. Milczałam, gdy ciągnął mnie przez drzwi, przez udekorowany piwem stół bilardowy i wypełniony zaokrąglonymi kanapami pokój wspólny z barem, do tylnego korytarza, w dół i do swojego osobistego pokoju w Kompleksie.

Pociągnął mnie do siebie i zrobiłam cztery kroki, do których zmusił mnie pęd jego pociągnięcia, zanim zatrzymałam się i odwróciłam do niego.

Zatrzasnął drzwi, przeszedł trzy kroki, ale zatrzymał się obok mnie, trzymając się z daleka, jednocześnie zrzucając swoją skórzaną kurtkę. Rzucając ją na fotel w kącie, odwrócił się do mnie i zatrzymał.

Dobra, teraz zdecydowałam, że czas porozmawiać.

Otworzyłam usta.

Jego ręka skoczyła w górę, dłoń skierowana w moją stronę i potrząsnął głową - „Nie rób tego, Lanie. Nie mów ani słowa.”

Zamknęłam usta.

W tym momencie pomyślałam, że może powinnam był ułożyć inny plan, taki, który obejmował bieganie, a nie mówienie.

Opuścił rękę i spojrzał na mnie groźnie.

Zacisnęłam usta i czekałam.

Jego oczy przesunęły się z włosów na platformy, ponownie na włosy, potem w dół do moich piersi, a potem do twarzy.

Wiedziałam, co widział.

To, co zobaczył, nie było mną.

Zacisnęłam usta między zębami.

W końcu potrząsnął głową, zanim ją upuścił, unosząc rękę, by owinąć się wokół karku, i wpatrywał się w swoje buty.

Byłam w pobliżu Chaosu już od dłuższego czasu.

Prawie osiem lat. I zwracałam uwagę na Hop’a przez większość czasu, kiedy byłam w pobliżu.

Mimo to, w przeciwieństwie do Tacka, nie wiedziałam, co to znaczy, gdy Hop patrzył na swoje buty.

Kiedy robił to przez bardzo długi czas, tak długo, że wiłam się wewnętrznie, nie mogłam się powstrzymać.

Przerwałam ciszę.

„Czy… hmmm… często chodzisz do tego baru?”

Jego głowa podniosła się do góry, ręka opadła, jego oczy zwęziły się na mnie i zapytał - „Jaja sobie robisz?”

Wydawało się, że może nadszedł czas na więcej ciszy, więc poszłam z tym.

Hop niestety nie czuł, że nadszedł czas na więcej ciszy.

Oświadczył - „Mała, jesteś tak popieprzona, że jesteś pieprzoną definicją popieprzonego. Myślisz, że jak jesteś popieprzona, a ja wiem jak bardzo, nie miałem na ciebie oka?”

Oddech zamarł mi w płucach.

Miał na mnie oko?

Hop nie skończył.

„Widzę, że wyjeżdżasz po północy, idziesz do najbardziej zawszonej knajpy w całym cholernym Denver. Miejsca, które, z wyjątkiem miejsca, w którym spotykają się gangsterzy, jest też kurewsko najbardziej ryzykowne. Potem wybierasz wariata, z którym będziesz tańczyła w pierdolonej linii. Rozmawiasz z jego dziewczyną, więc ryzykuję i idę do klopa, wychodzę, a ty zniknęłaś. Rozglądam się za tobą wszędzie, gdzie, kurwa, mogę i znajduję cię przyciśniętą do opony monster trucka, z ustami dupka na twojej szyi i jego dłonią prawie na twoim cholernym cycku.”

Była to niestety dokładna relacja z wieczoru.

„Więc nie” - kontynuował - „Odpowiadając na twoje pytanie, Lanie, nie chodzę często do tego baru. Idę do tego baru, kiedy piękna kobieta, na której mi zależy, postanawia sobie zaszaleć, wyjść w środku nocy i narazić swoje życie na niebezpieczeństwo.”

Mój oddech odmroził się tylko po to, by zacząć palić w płucach.

Piękna kobieta, na której mi zależy…

„Wiesz…” - stwierdził konwersacyjnie, zanim mi to wyłożył - „…może twój umysł był zamknięty, mała, ale twoje ciało nie było i walczyło, by oddychać, utrzymać cię przy życiu. Historia, którą słyszałem, historia, która pasuje do śladów, które nosisz - strzał w brzuch, strzał w płuca - to był cud, że przeżyłaś. Historia, o której wiem, że jest prawdziwa, jest taka, że twój cholerny tyłek był pod intensywną opieką przez sześć cholernych dni i przez większość czasu byłaś w śpiączce. Twoje ciało idzie na całość, żeby się wyleczyć i pociągnąć przez to, a ty odpłacasz się tym pieprzonymi śmieciami?” - Skinął ręką na drzwi.

Piękna kobieta, na której mi zależy…

„Lanie, co myślałaś, że tam znajdziesz?” - zapytał, kiedy nie powiedziałam ani słowa.

Wzięłam oddech, otworzyłam usta i zamknęłam je.

Usta Hop’a zacisnęły się, a potem rozluźniły, aby mógł zadeklarować - „Mała, chcesz mnie znaleźć, chcesz mnie więcej, wiesz, gdzie jestem. Nie szukasz trudnego handlu w nadziei odzyskania tego, z czego zrezygnowałaś. Powiem ci teraz, nie mam zamiennika. Jestem tylko jeden. Chcesz tego, szukasz…” - wskazał kciukiem na pierś, pochylając się w moją stronę i kończąc - „…mnie.”

Zamrugałam. Moje płuca przestały płonąć, a oczy zaczęły płonąć, nie z rozpaczy, ale z wściekłości, gdy patrzyłam na niego.

Potem zapytałam - „Myślisz, że szukałam twojego zamiennika?”

„Byłaś kiedyś w tym barze?” - zapytał z powrotem.

„Nie” - odpowiedziałam - „Ale z całą pewnością nie szukałam twojego zamiennika.”

„Czego wtedy szukałeś, mała?”

To było, niestety, interesujące pytanie.

„Nie twojego zamiennika” - warknęłam ostrym tonem, by ukryć nagłą niepewność.

„Chryste, wracamy do twoich bzdur” - uciął, krzywiąc się na mnie.

„Jesteś bardzo arogancki, Hopperze Kincaid” - powiedziałam mu teraz tak ostrym, że aż przeszywającym, i nie było żadnej ukrytej niepewności.

„Tak, cóż, mężczyzna staje się taki, gdy kobieta, która wygląda jak ty, dochodzi tak mocno, jak mogę sprawić, abyś doszła, a kiedy traci mojego penisa, wychodzi szukać więcej tego, co straciła. Głupie jest to, że szukałaś w niewłaściwym miejscu, kiedy dokładnie wiesz, gdzie mnie znaleźć.”

Nie mógł być poważny.

„Okej, powiedz mi, że tego nie powiedziałeś” - zaprosiłam.

„Słyszałaś, co powiedziałem, Lanie, i muszę ci powiedzieć, że nie cofnę ani jednego słowa, ponieważ oboje wiemy, że każde słowo jest prawdą” - odparł.

„Dobrze, nie cofaj tego. Zamiast tego zabierz mnie z powrotem do mojego samochodu” - zażądałam.

„Pięć piw, trzy kieliszki wódki to znak, że dziś wieczorem nie usiądziesz za kółkiem” - odpalił.

O jej. Zwracał dużo uwagi.

Czas na nową taktykę.

Zdjęłam torebkę z ramienia, zaczynając ją przeszukiwać, deklarując - „Dobrze, w takim razie wezmę taksówkę.”

Nagle moja torebka została mi wyrwana z ręki i gapiłam się na przekopującego ją Hop’a. Wyciągnął mój telefon, wsunął go do kieszeni, a potem rzucił moją torbę przez pokój, gdzie wylądowała na wytartym fotelu, który był w większości pokryty brudnymi ubraniami i jego skórzanymi kurtkami.

Wpatrywałam się w moją torebkę, potem w jego twarz, potem spojrzałam na kieszeń jego dżinsów, zanim spojrzałam na niego, podnosząc rękę, dłonią do góry.

„Daj mi telefon” - rozkazałam.

„Chcesz tego, chodź po to” - prowokował.

Skrzyżowałam ręce na piersi, mrucząc - „Och, rozumiem”.

„Gówno rozumiesz” - wydusił.

Uniosłam brwi - „Tak?”

„Nie, mała, jesteś tak cholernie ślepa, z premedytacją potykasz się, wpadasz w gówno, ale i tak runiesz przed siebie, zmierzając do świata bólu.”

To było zbyt blisko kości, więc zignorowałam to, rozprostowałam ramiona i ponownie podniosłam rękę w jego stronę.

„Hopper, daj mi telefon.”

„Śpisz tu dziś w nocy.”

Położyłam ręce na biodrach, pochyliłam się i syknęłam - „Mówiłam ci, rozumiem. Wiem, co robisz.”

„O tym też gówno wiesz.”

„Wiem, że to bzdury” - wypaliłam do niego.

„Cóż, masz rację” - odpalił.

Uch! Na wszystko miał odpowiedź. Był taki denerwujący!

Wzięłam uspokajający oddech, który mnie nie uspokoił, zanim pękłam. „Daj mi mój telefon”.

„Nie.”

„Hop, daj mi mój cholerny telefon!”

Zignorował mnie - „Śpisz w jednej z moich koszulek. Te tutaj są brudne, ale nie mają znaczenia. Nawet brudne, są lepsze niż to, co masz na sobie” - stwierdził, podnosząc rękę i wskazując na mnie.

Zepchnięta do narożnika, postanowiłam zrobić się nieprzyjemna.

„Dużo przebywałam przy tobie, Hop. Widziałam cię. Widziałam, co lubisz. To…” - przesunęłam dłonią po swoim przodzie - „…jest tak, jak lubisz.”

Nieprzyjemne nie było - i wiedziałam o tym, nauczyłam się tej lekcji wcześniej - drogą do zrobienia.

Nauczyłam się tego ponownie, kiedy w jednej sekundzie był trzy kroki ode mnie. W następnej był tuż przy mnie, z ręką w tyle moich włosów, ramieniem owiniętym wokół moich pleców, jego twarzą przy mojej twarzy, ustami prawie na moich.

„Tak, lubiłem zdziry” - odgryzł się - „Podobał mi się smak. Dziki, darmowy i łatwy. Wracałem po więcej. Wielokrotnie. Ale to było zanim miałem usta między nogami damy. Jak to dostajesz, nie wracasz.”

O nie. Obszar między nogami, w którym miał usta, zmoczył się na jego słowa i nie pomogło mi, że był tak blisko; moje oddechy mieszały się z jego, moje piersi muskały jego klatkę piersiową, a mój umysł koncentrował się na fakcie, że wiedziałam, jak to jest, kiedy moje piersi były obnażone, jego klatka piersiowa też, a moje sutki ocierały się o jego włosy.

Na to wspomnienie mój oddech stał się płytki, ale szybszy, a sutki nabrzmiały.

Albo domyślił się lub poczuł moją reakcję, a ja wiedziałam o tym, ponieważ jego ręka w moich włosach zacisnęła się w pięść, jego usta poruszały się tak, że muskały moje, a nastrój w pokoju zmienił się tak ogromnie, że aż cud, że się tym nie kołysaliśmy.

W odpowiedzi na to wszystko mój oddech stał się płytszy, a nogi zaczęły mi drżeć tak bardzo, że musiałam unieść rękę i zacisnąć palce w bok jego koszulki.

„Trzy tygodnie” - warknął - „…szedłem do łóżka, leżałem i myślałem o tobie. Budziłem się i byłaś pierwszą rzeczą, o której myślałem.”

O Boże.

Lubiłam to.

O Boże.

Nie mogłam tego lubić.

Próbowałam wytrzeć jego słowa z mojego mózgu, ale kontynuował - „Powiedz mi, że tego nie czułaś”.

Potrząsnęłam głową, krótko, ostro, a jego pięść w moich włosach zacisnęła się.

Bez bólu.

Kontrola.

Posiadanie.

To też mi się podobało.

Tak, kiedy wjechaliśmy w Chaos, wpadłam w kłopoty.

Moje kolana zaczęły mi słabnąć i podniosłam drugą rękę, by zwinąć się po drugiej stronie jego koszulki.

„Czujesz to” - szepnął przy moich ustach - „Ty robisz to samo, lady. Idziesz do łóżka myśląc o mnie, budzisz się ze mną w swoim umyśle. Robisz dokładnie to samo, kurwa.”

Zamknęłam oczy.

„Spójrz na mnie” - rozkazał.

Otworzyłam oczy.

„Powiedz mi” - zażądał - „Robisz to samo.”

„Nie” - wydyszałam.

Spojrzał mi w oczy.

Wtedy poczułam, jak czubek jego języka przesuwa się po mojej dolnej wardze.

Bez mojej zgody, moje ciało zakołysało się w jego, naciskając głęboko, a moje oczy ponownie się zamknęły.

„Kłamczucha” - szepnął.

Miał rację. Kłamałam.

Czułam to samo. Robiłam to samo. Kładłam się do łóżka myśląc o nim. Budziłam się, on był pierwszą rzeczą, o której myślałam. Co więcej, przez cały dzień wślizgiwał się do mojego mózgu, aby mnie dręczyć.

Musiałam to zakończyć.

Musiałam go uciszyć.

Aby to zrobić, z jakiegoś szalonego powodu pocałowałam go.

Nic dziwnego, że odwzajemnił pocałunek.

Jego pocałunek był lepszy i całe moje ciało tak myślało, szczególnie moje usta, które jęczały w jego i moje ramiona, które owinęły się wokół jego szyi.

Kilka sekund później leżałam na plecach w łóżku, usta Hop’a wciąż były na moich, jego język w moich ustach.

Potrzebując jego smaku, pragnąc go tygodniami, nie mając go, mój język sam wepchnął się do jego ust.

Tak jak pamiętałam, smakował wyśmienicie.

Pikantny.

Męski.

Upojny.

Potem jego usta i język znalazły się na mojej szyi, a moja koszulka była rozdarta, cienkie perłowe guziki łatwo rezygnowały z walki, te, które się nie rozpięły, odpadły od razu. Głowa Hop’a poruszyła się, gdy jego palce zacisnęły się na miseczce stanika i pociągnął ją w dół.

Sapnęłam.

Jego usta zamknęły się na moim sutku.

Moje plecy wygięły się w łuk, wmuszając go głębiej.

Hop przyjął zaproszenie i mocno ssał.

Moje palce wsunęły się w jego długie włosy, moja głowa cofnęła się, a z gardła wydobył się niski jęk.

To było dobre, tak dobrze mieć z powrotem to, czego potrzebowałam; jedyną rzecz, która wypełniała we mnie pustkę.

Zwrócił rozkoszną i długotrwałą uwagę na jeden sutek, po czym pociągnął w dół miseczkę z drugiej strony stanika i taką samą uwagę zwrócił na ten sutek.

Dysząc, jęcząc i wijąc się, nawet gdy trzymałam jego głowę przy sobie, błagałam - „Moja kolej, Słonko”.

Hop podniósł głowę, potem tors i klęczał na łóżku, okrakiem na mnie.

Podniosłam się do siadu, gdy zerwał swoją koszulkę. Dłonie i usta poruszałam po nim, po jego brzuchu, jego bokach, jego piersi, jego sutkach; mój język przesuwał się po tej gęstej linii włosów do doliny na jego klatce piersiowej, a potem odwrócił się na bok, a moje usta zamknęły się na jego sutku.

Hop chwycił tył mojej głowy dłonią, gdy jego biodra przesunęły się do przodu i przycisnął swoje krocze do moich piersi.

Z jego twardością przy mnie, co zrozumiałe, straciłam zainteresowanie jego sutkiem i sięgnęłam po sprzączkę od paska. Próbując wsunąć kolana pod siebie dla lepszej równowagi i manewrowości, ledwo ułożyłam je tam, gdzie chciałam, zanim palce Hop’a zacisnęły się na rąbku mojej spódnicy i szarpnęły ją. Potem jego palce weszły i zsunęły się w dół, prosto do moich majtek.

Opuściłam głowę na jego klatkę piersiową i zsunęłam ręce, by owinąć się wokół jego szyi, gdy jego palec trafił w to miejsce i zawirował.

Boże, Boże.

Najlepsze.

Przycisnął twarz do mojej szyi i wymamrotał - „Jesteś mokra. Gotowa. Nie twoje usta, mała, twoja cipka. Zdejmij majtki.”

Przytaknęłam, moje czoło potoczyło się na jego klatce piersiowej i cofnęłam się. Podciągnęłam spódnicę po bokach, czując na sobie jego wzrok, ale byłam skoncentrowana. Ściągnęłam majtki, aż opadły na biodra, rozciągnęłam je wzdłuż nóg, przez kostki i odrzuciłam.

Wróciłam na kolana i zobaczyłam, że ma dżinsy podciągnięte tylko do bioder i zwija się z prezerwatywą.

Boże.

Gorące.

„Wspinaj się, Lanie.”

Moje oczy powędrowały do jego. Zwilżyłam wargi językiem, jego twarz zrobiła się głodna i owinęłam rękę wokół jego ramion. Potem drugą. Potem nogę wokół jego biodra. Użyłam jego ramion jako dźwigni, wykonałam podskok kolanem, aby unieść drugą i okraczyć go. Pochylił się we mnie, żeby złapać mnie za tyłek, a jednocześnie rzucił mnie na plecy do łóżka, a potem był we mnie.

Tak.

Tak.

Wstrzyknięty narkotyk, którym był Hop, krążył w moich żyłach.

Odzyskałam go w sposób, po jakim nie mogłam uwierzyć, że kiedykolwiek udało mi się bez niego żyć.

„Pieprz mnie, twoja cipka…” - jęknął w moją szyję, gdy jego biodra poruszały się powoli, stabilnie, słodko. Podniósł głowę, a jego oczy chwyciły moje - „…tak ciasna, mała. Mokra, gładka rękawiczka. Nie ma nic takiego jak ty, lady. Nic podobnego do tego piękna.”

Uniosłam głowę, przyciągając go do siebie jedną ręką, przyciskając swoją klatkę piersiową do jego, podczas gdy drugą ręką przesuwałam po skórze jego pleców i nagliłam - „Szybciej, kochanie”.

„Nie śpieszę się, Lanie.”

„Szybciej, kochanie” - tym razem była to prośba.

„Bierzesz mnie tak, jak ja to daję, a ja nie spieszę się.”

Jęknęłam moje rozczarowanie w jego usta.

Hop mnie pocałował.

Tak było lepiej.

Nie spieszył się, ale zrobił to, całując mnie.

Potem poszedł szybciej.

To też było lepsze.

Potem mocniej.

Tak było nawet lepiej.

Potem jego ręka przesunęła się po moim brzuchu w dół i znalazł mnie kciukiem.

To było najlepsze i wiedziałam o tym, bo doszłam. Ciężko. Eksplozja rozdzierająca w swej pięknej intensywności.

„Spójrz na mnie, Lanie.”

Z wysiłkiem, gdy to, co mi dał, przeszło przeze mnie, wyprostowałam głowę i powoli otworzyłam oczy.

Wpatrywał się we mnie, poruszając się we mnie.

„Najpiękniejsze oczy, jakie kiedykolwiek, kurwa, widziałem” - częściowo wymamrotał, a częściowo warknął, wchodząc szybciej, głębiej, gdy jego kciuk wciskał się i wirował, a moje biodra szarpnęły.

„Hop” - odetchnęłam, nie do końca schodząc, kiedy stało się niemożliwe i zaczęło się od nowa budować.

„Tęskniłem za twoimi oczami, mała” - wyszeptał, jego biodra napięły się szybko, a kciuk mocno wcisnął.

„Hop” - wydyszałam, a moje kończyny wokół niego napięły się.

„Tęskniłem za tobą, lady.”

O Boże.

Przycisnęłam usta do jego. Jechał mocno biodrami i mocno zacisnął kciuk, a następnie zatoczył kółko.

Najlepsze.

Właśnie miałam to, co najlepsze i, Boże, Boże, on to ulepszył.

„Też za tobą tęskniłam, Słonko.”

To byłam ja, dzieląca się tym, czym nie powinnam, robiąca to, czego nie powinnam, trzymająca się mocno, unosząca biodra, by wydobyć z niego jak najwięcej, szukająca jego kciuka, przyciskająca się do jego ciała, z ustami poruszającymi się na jego.

„Wiem, że tak, mała” - jęknął, zanim jego język wsunął się do moich ust, a kciuk wykonał manewr, który powinien zostać opatentowany. Mój drugi orgazm przeszył mnie tak głęboko, że musiał zostawić wewnętrzną bliznę i jęknęłam w dół jego gardła.

Usadowił się do korzenia, a jego chrząknięcie zamieniło się w jęk, który uderzył w mój.

Całowaliśmy się podczas naszych orgazmów i ciężkiego oddechu, cudownie i pięknie, i dopiero kiedy się zsunęły, jego usta i wąs ześlizgnęły się po moim policzku do szyi, gdzie dał mi słodki trzask po oszałamiającym haju.

Trzymałam się, czułam to, zapamiętywałam, każdy centymetr: jego kutasa zakopanego głęboko, jego ciężar na mnie, zapach, ciepło, usta, łaskotanie jego wąsów, jego wszystko.

Zanim zdążyłam dokonać tego wyczynu, przemówił.

„Śpisz tutaj.”

Zamknęłam oczy i moje kończyny drgnęły, a potem się rozluźniły, żeby się przygotować do odepchnięcia go.

Jego biodra przycisnęły się do moich. To było naprawdę dobre, co było naprawdę złe i radziłam sobie z tym, kiedy jego głowa podniosła się.

„Śpisz tutaj. Kiedy pozwolę ci spać, nie zrobisz tego w ciuchach zdziry, ale w mojej koszulce, a jutro, kiedy się obudzimy, porozmawiamy.”

„Hop…”

„Zamknij to.”

Zamknęłam się, ale moja zdezorientowana, przerażona, post-orgazmiczna mgła ustąpiła, więc zamknęłam to gapiąc się.

Zanim zdążyłam go oskarżać za to, że kazał mi to zamknąć, znowu zaczął mówić.

„Dzisiaj upiłaś się i prawie zostałaś zgwałcona. Jutro porozmawiamy o tym, co masz w głowie, co czeka nas w przyszłości i jak to rozegramy. Nie zamykasz się na mnie. Nie wykluczasz mnie. Próbowałem ci to dać, prawie zostałaś zgwałcona. Skończyłem ci to dawać.”

„Nie mamy przyszłości” - poinformowałam go.

„Mamy przyszłość” - poinformował mnie Hop.

„Nie mamy”.

„Lady, mamy”.

Moje oczy zwęziły się i warknęłam głośno - „Nie mamy!”

Uśmiechnął się i wskazał - „Siedzi głęboko, mała. Jak pozbędę się tej prezerwatywy, będę cię zjadać, dopóki nie dojdziesz, bo tęsknię za tobą na języku. Potem znowu cię przelecę i może pozwolę ci na mnie zejść, zanim znowu cię przelecę. Chcesz dalej się kłócić, zrobimy to jutro, kiedy… my…” – jego uśmiech nie zniknął, gdy jego twarz zbliżyła się bliżej – „…porozmawiamy. Teraz muszę się pozbyć tej prezerwatywy. Zamierzasz zrobić coś głupiego, więc muszę cię przykuć do łóżka?”

Jego ostatnie słowa sprawiły, że zamrugałam ze zdziwienia, a moje zdziwienie było takie, że zapomniałam, jak bardzo podnieciły mnie jego pierwsze słowa i jak jego wcześniejsze słowa mnie wkurzyły.

Dlatego z ciekawością i głupotą zapytałam - „Masz kajdanki?”

Hop poruszył się, szybko i nieoczekiwanie. Wyszedł. Sapnęłam. Pocałował mnie w gardło, po czym przeturlał moje ciało i zostałam wyprostowana w łóżku. Zanim się zorientowałam, jedną rękę miałam podniesioną i jedna bransoletka z kajdanek była na moim nadgarstku, a druga wokół listwy w jego wezgłowiu.

Przechyliłam głowę do tyłu. Wpatrywałam się w mój nadgarstek przykuty do łóżka.

„Tak, Lanie, mam kajdanki.” - Hop stwierdził oczywistość.

Moje oczy powędrowały do niego.

Uśmiechnął.

Warknęłam.

Tak, właśnie: warknęłam.

Uśmiechnął się.

„Rozkuj mnie!” - zawołałam.

„Może, kiedy wrócę z łazienki.”

„Hop, nie ruszaj się, zanim mnie rozkujesz” - zażądałam.

Pochylił się i pocałował moją klatkę piersiową, a potem zrobił dokładnie to, czego mu nie pozwoliłam i stoczył się z łóżka, podciągając dżinsy w górę bioder.

„Hopperze Kincaid, rozkuj mnie!” - wrzasnęłam.

Zatrzymał się w drodze do łazienki i zwrócił do mnie.

„Nie wiem, mała. To ruletka. Często tu są, więc Tyra i Tack mogą być na końcu korytarza.”

Moje usta się zamknęły.

Hop wybuchnął śmiechem.

To mnie zirytowało, bo wyglądał dobrze, robiąc to.

Zawsze wyglądał dobrze, śmiejąc się, ale jakoś, nawet wściekła, przykuta do łóżka, zostałam uderzona tym, że wyglądał lepiej, robiąc to w swoim pokoju, bez koszuli, w rozpiętych dżinsach, po tym, jak właśnie spał ze mną.

Cholera!

Spojrzałam na niego i patrzyłam, jak on i jego wspaniały tyłek wchodzą do łazienki.

Opadłam na łóżko i szarpnęłam kajdankami, żeby sprawdzić, czy listwa nie jest luźna.

Nie była.

Przestałam to robić, wpatrywałam się w sufit i kipiałam.

Przeważnie kipiałam dlatego, że Hop przykuł mnie do łóżka, uśmiechał się i wyglądał dobrze, śmiejąc się, kiedy byłam zła, i robiłam to, żeby nie wściekać się na siebie za to, że wstałam z łóżka o północy, w niewytłumaczalny sposób znalazłam kłopoty, które mogły zmienić życie w zły sposób i skończyłam noc nieco nago, przykuta do łóżka Hop’a w Chaosie.

Poczułam, że Hop wraca do pokoju, ale tak bardzo skoncentrowałam się na kipieniu, że nie spojrzałam na niego. Stało się to trudniejsze, gdy łóżko się poruszyło, gdy wszedł na nie. Stało się jeszcze trudniejsze, kiedy jego dłonie owinęły się wokół moich kostek, rozsunął je i uniósł, podnosząc moje nogi w kolanach i stawiając stopy na łóżku.

„Będziesz się wkurzać, kiedy na ciebie zejdę?” - zapytał. Pochyliłam brodę i zobaczyłam go na przedramionach między moimi nogami i coś w tym było wyjątkowo seksowne.

Może dlatego, że był gorący i wyglądał na rozbawionego i…

Cholera.

…szczęśliwego.

Nie powiedziałam ani słowa. Tylko spojrzałam.

„Potraktuję to jako tak” - mruknął.

„Bierz, co chcesz, i tak zamierzasz” - warknęłam.

„Cholerna racja” - stwierdził, spuścił głowę, pocałował mnie w brzuch, a następnie zsunął się, by chwycić moje kostki.

Zarzucił je na swoje ramiona.

Zamknęłam oczy i, wbrew mojej woli, moje ciało przygotowało się na błogość. Zrobiło to z doświadczenia. Hop lubił mój smak. Nie ukrywał tego i nie ukrywał też, że lubił mnie owiniętą wokół niego, gdy chował twarz między moimi nogami. Kiedy mnie zjadał, robił to z moimi nogami założonymi na ramiona, żeby mógł jeść ze mną dookoła, czuć moje podniecenie, kiedy wbijałam mu pięty w plecy, chwytać mnie rękami za tyłek, mocno ssać i zakopywać język głęboko.

Opuścił do mnie usta.

Po jednym dotknięciu obcasy moich butów wbiły się, a szyja wygięła się w ekstazie.

Tylko uwaga: nie można było być wkurzonym na przystojnego mężczyznę, kiedy miał usta między twoimi nogami.

Zwłaszcza jeśli naprawdę, naprawdę wiedział, jak używać tych ust.

Więc nie zrobiłam tego.

Nasza noc przebiegała tak, jak powiedział Hop.

Wyczerpana zasnęłam przy nim.

Ubrana w jego brudną koszulkę.

 

 

---

[1] bona fide - rzetelna